Grises nubes

Consumirse no es fácil. Consiste en gastarse, agotarse, extinguirse lentamente, lo bastante despacio como para que la desaparición sea casi imperceptible en el entorno. A menudo reflexiono sobre ello mientras el último cigarrillo se esfuma entre mis dedos, dejando suave gris sobre mi cabeza y negras cenizas bajo mi mano. Sería menos doloroso pensar en ello si supiera quién es realmente el que se quema poco a poco, si él o yo, o si simplemente nos hacemos compañía en la silenciosa odisea en la que nos encontramos embarcados aquí, en medio de este local mal iluminado lleno de tabaco y almas melancólicas que, como nosotros, buscan el consuelo del blues para superar otro monótono día en sus existencias.
Si miro al techo, los restos de aquellos que se consumen sin pensarlo o sin que les importe se reflejan en las grises nubes que dibujan formas abstractas sobre mí, en torno a mí, impregnándome con su olor, única huella del paso de los cigarrillos ajenos por mi vida y, para qué negarlo, único recuerdo claro de las noches tristes en la mesa más alejada del más antiguo café del barrio.